Setenta balcones y ninguna flor

Setenta balcones hay en esta casa,

setenta balcones y ninguna flor...

A sus habitantes, Señor, qué les pasa

Odian el perfume, odian el color

La piedra desnuda de tristeza agobia,

dan una tristeza los negros balcones

No hay en esta casa una niña novia

No hay algún poeta bobo de ilusiones

Ninguno desea ver tras los cristales

una diminuta copia de jardín

En la piedra blanca trepar los rosales,

en los hierros negros abrirse un jazmín

Si no aman las plantas no amarán el ave,

no sabrán de música, de rimas, de amor.

Nunca se oirá un beso, jamás se oirá un clave...

Setenta balcones y ninguna flor.
Baldomero Fernández Moreno